Хм... Что тут у нас... Новый рассказ от графа! Канун Рождества. Праздника счастья и семьи. А у меня не осталось ни того ни другого. Я сижу в своей маленькой квартирке и смотрю в окно. Там крупными хлопьями падает снег, мерцая в свете уличных фонарей. Он ровным слоем покрывает еще нетронутые ногами людей улицы. Есть что-то волшебное в этой картине. Но сейчас мне не до того. Я уже давно перестал воспринимать мир как что-то красивое и доброе. Не в моем положении. Я оглядываюсь вокруг. В темноте видно все мое небольшое хозяйство: матрац с покрывалом и заскорузлой от пота подушкой, покрытый жирными пятнами и сигаретным пеплом столик , простенький табурет с покосившейся ножкой, кучка книг в дальнем углу комнаты, печка-буржуйка да свинья-копилка на подоконнике.
Раньше тут было куда больше вещей. Вон в том углу стоял огромный шкаф, полный книг. Теперь нет ни его, ни книг. Осталось только самое ценное. Остальное я продал. А вот тут стоял небольшой холодильник. Я живу один-много продуктов мне не надо. Здесь стоял мини-бар. А вон там стоял на тумбочке телевизор. Да, небогато. Но это не сравнить с тем, что я имею сейчас.
Как же я дошел до жизни такой? Да, как и многие. Меня выкинули с работы. Какое-то время я жил на деньги, отложенные на черный день. Но вскоре и они кончились. Не подумайте что я не искал работы. Я был готов хоть сапоги на улицах чистить. Но сейчас уже век не тот… Когда кончились деньги, мне пришлось продавать то немногое что у меня было. Последними ушли книги. Они были тем единственным что скрашивало мои серые будни. Но что такое любовь к трагедиям Шекспира если ты уже несколько дней не ел? Каждую книгу я отдавал чуть ли не плача. Будто продавал друга. Остались лишь самые ценные. Те, которые я никак не мог оторвать от себя.
И вот, я сижу. Смотрю на падающий снег. Жить мне уже не на что, да и незачем. Я давно думал об этом, но все утешал себя. Надеялся, что найдется работа, мне придет письмо с завещанием богатого дедушки или что я найду на улице потерянный кем-то кошелек. Но сейчас я уже ни во что не верю и ни на что не надеюсь. Бросаю взгляд на свинью-копилку. Я не трогал её до самого конца. Ну что ж, видимо конец наступил.
Свинья полетела в стену. Ну вот, еще один мой товарищ, скрашивавший мое одиночество, отправился в небытие. Проглатываю ком в горле. Роюсь в осколках, нисколько не заботясь о том что они могут изрезать мне руки. В свете окна считаю тщательно собранную мной мелочь. Да… Негусто… Хватит на пачку дешевых сигарет. Беру со стола спичечный коробок. Накидываю на плечи залатанное пальто. В последний раз окидываю взглядом свой дом. Выхожу.
